Sento quegli anni…

Sento quegli anni in moto lento venire

sfiorati appena da un fresco stupore

congiunto a sabbia e odore di mare.

Ogni voce torna al suo punto

di originaria fioritura

- approdo sicuro e ristoratore di sensi

perdutamente racchiusi

in un pendulo quarto di luna –

si trattiene tra le case

e lungo i muri lastricati

nell’incanto di credersi imperitura.

Poi, silenziosamente scivola

là, dove gli echi muoiono

come vento serale.

 Maria Teresa

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